Una mano.
Leggermente scurita dal sole, quel tanto che basta perché le piccole cicatrici bianche risaltino sulla pelle.
Molte voci intorno, molte piccole voci, piccole bocche, piccole ugole.
Troppe voci di bambini.
Il rumore del mare, il sole alto, un leggero vento.
Profumo di creme solari. Bellissime ragazze dalla pelle d'ebano cariche di cianfrusaglie da vendere che passeggiano stanche tra i lettini.
Un libro che in certi passi mi strappa la pelle.
Quella la mano, la mia, un po' più scura del solito, che gira le pagine.
Che vorrebbe girare un'altra pagina e non sa farlo. Sembra sia rimasta appiccicata alle successive.
Quella mano che passa veloce sulla fronte, cercando di portarsi via i pensieri.
Il rumore del mare così simile al mio rumore.
