A mezzanotte e mezza la neve scendeva fitta.
Era già tutto bianco, gli alberi bellissimi.
Le mie due settimane di passione
sono finite.
Il mio cuore ha rallentato un po’ il battito, non s’era
chetato mai. Anche l’affanno sembra passato.
Perché, come dire…ora è finita.
Il nostro lunghissimo farelamore
per avere un bambino finisce qui. Ci lascia stravolti e molto stanchi (eh, fai
l’amore te per due settimane+una poi vedi).
Questa mattina il cielo è un po’ grigio e un po’ azzurro.
Io sono in uno strano stato di semi-trance.
Non vedo materassi, sotto.
Quindi devo prepararmi all’impatto.
Ho affondato i denti in un croissant alla crema, pensando
che d’ora in poi l’amore lo faremo solo per noi due. Ma quello bello. Quello
vero.
Nemmeno il cappuccino mi scalda, ho sempre i brividi.
Presumo che oggi passeranno.
E poi, chissà.
***
Il sole
scioglie la neve sui ponteggi ammassati in cortile, fa brillare le gocce.
Mastico paura
come la sabbia in una giornata di vento sulla spiaggia.
Scaccio i
pensieri che sono arrivati in massa, ora. Tutti insieme, erano in ritardo.
Vorrei
mangiarmi il tempo.
Vorrei ricucirlo per non sapere mai.
Vorrei non
impazzire.***
E poi si è alzato un vento forte, arrabbiato, freddo.
Perfetto.
Sta sollevando tutto ciò che trova sulla sua strada, fa mulinelli delle foglie, è un turbine continuo, si porta via pezzi a caso.
Che si porti via anche questi pezzi di me, che non voglio più raccogliere, che non voglio più vedere, che non voglio più incollare.
Io non sono incinta.
Questo viaggio finisce qua.
Basta non pensarci più.
